La petite maison des Tuesday ressemblait à une maison de contes de fées, avec ses volets verts et ses poupées joliment disposées sur le canapé, mais l’on sentait vite, que les inquiétants personnages d’Hitchcock pouvaient s’y être donné rendez-vous et, qu’à la première occasion, ils ne manqueraient pas de nous étouffer sous un coussin en dentelle, ou de...
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Il n’y eut pas, dans l’escalier de bois, de ces bruits déplaisants ; staccatos quatre à quatre, ou glissato d’une marche sur l’autre et à contretemps. Ce fut un son clair, dans le silence de la petite maison. Du bout de la moindre de ses fibres, le vieux hêtre laissait échapper un gémissement de plaisir ; un...
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« La plupart du temps, les gens ont, par principe, ou goût de la rentabilité, des idées qui servent à quelque chose. Je crois, pour ma part, avoir toujours eu la passion de celles qui ne servaient à rien, à l’image de mes théories sur le mardi » C’est extraordinaire le rire d’un zouave et l’on se dit que...
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Me voilà à quatre pattes dans l’entrée. On pourrait croire que je guette l’arrivée imminente dans mon salon, d’un troupeau de bisons. Il n’en est rien. Je ne regarde pas pousser la moquette non plus. Penché sur mon répondeur, l’oreille collée sur le haut-parleur, j’ausculte la toux de mes messages, je diagnostique leurs crachotements, je numérise leurs gribouillis...
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Depuis que je pense en jours de la semaine, le temps passe plus vite. Chaque jour est devenu une veille de mardi et mes lundis soir s’en trouvent tronqués, spoliés, angoissifiés, tout comme mes dimanches soir d’étudiant le furent, avec leurs effluves d’interrogation écrite et leurs relents de salles d’étude mal aérées. Je me...
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Les jours ont passé en trombe cette semaine et une eau boueuse s’est abattue sur tout le pays comme si Dieu venait de tirer la chasse. Une semaine de plus depuis ce que j’appellerais : la disparition de François. Ma vie ressemble en ce moment à un univers où Kafka et...
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Une semaine gris-bleu s’est écoulée avec ses incertitudes, ses alternances, ses fausses teintes dans le ciel, ses coups de grisou dans nos mines de papier mâché, ses journalistes mi-figue, mi-raisin et ces noix qu’ils nous cassent à l’étal décevant de l’information. Fruits de saison… La température s’est mise à baisser et...
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Autrefois, mardi c’était ravioli, ou un truc comme ça, dans le genre pas ragoûtant, réchauffé à même la conserve dans une casserole, pendant que la vie jouait les fleuves nauséabonds, pas si tranquilles que ça. Ravioli rougeoyants, dégustés lentement du bout des dents d’une fourchette en fer blanc, ou pire,...
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